Hace unos meses me encontre con este pequeño corto en el Youtube. Paso a ser de mis vídeos favoritos. Uno me he acordado de él y lo he puesto en FB. A raíz de un cúmulo de comentarios he hecho el siguiente alegato improvidado:
No
al plato cuadrado, no al humus -y eso que me gusta-, no a la lasaña
vegetal, no a los camareros jóvenes con pinta de hipsters, no al
delantal negro, no a la cocina fusión, no a la música ambient, no a las
sillas raras, no a lo light. Si a la fritanga,
si a los delantares blancos grasientos, si a la tele puesta, si al
pincho de tortilla españolaza, si al dueño de bar un poco borde, si a
los jamones colgados, que dan ambiente y aroma, si a las voces de los
camareros y la cocina... si al plato redondo y a las patatas a lo pobre.
Creo que se entiende por dónde van los tiros.
La muerte de los bares, la sustitución de viejas cafeterías por Starbucks. Todo es compatible, digo desde mi impenitente "relativismo"... todo es compatible si las modas postmo y las multinacionales no fueran depredadores en lo alto de la cadena alimenticia en esto del condumio.
En un inesperado giro del
destino, Benedicto XVI, a través de unos tecnócratas robóticos del
Opus Dei digievoluciona a Ratzinger Z. Su gran enemigo asiático, Kim
Jong Un, mutado por sus happenings nucleares en un enorme lagarto
zampón, planea conquistar el mundo. El Fondo Monetario Internacional
promete al Papa una franquicia perpetua si logra acabar con el
peligro amarillo. Luchas y luchas están arrasando Europa. Un grupo
de disconformes, con ayuda de la ONG “Haiga Paz” se acuerdan de
un señor que en su vida pasada fue presidente de una cosa olvidada
llamada España hace algunos años. ZP, con la ayuda de Íker Jiménez, un
joven periodista de lo misterioso y de Chuck Norris -que se niega a
ver una Texas católica apostólica y romana- forman un equipo que
luchará por el talante, el diálogo con los espíritus y la fuerza
bruta contra tan peligrosa contienda.
Ficha técnica
Director: José Luis Garci
Productores:
Ishiro Honda y Mariano Ozores
Guión: Torbe, Juan Manuel de Prada,
Luna Miguel y Ana Rosa Quintana
PD: estos
montajillos surgieron hace un par de semanas de los hilos de muros
del Facebook. Como los tenía y “amenacé” al Zurdo con subirlos
al Luminar, cumplo mi palabra mameluca; pero por falta de tiempo no
pudo ser antes, pero aquí tienen, directo del mundo de la tontería
esta cosa de risa.
No sé qué es peor, si la demagogia de las "democracias" o la propaganda de los totalitarismos. En la primera, la libertad se le supone, como el valor en la mili de antes. En la segunda, al menos, no te forman el espejismo de poder elegir.
Se lo cuentan a mi mare toito lo que yo hago como si mi mare fuera con un cuchillo a matarme mis carnes no le dolieran.
Joseph Goebbels cantando un Zángano de Puente Genil
Aparte del amor, está la atracción.
Perogrullo dixit. Bueno, lo que me refiero es a esa atracción
platónica, que llenos nos llena de empatía y alegría. No, no estoy
hablando de Facebook, aunque mi caso es muy diferente al de mucha
otra gente, pues en la red social hao consuelo, amistad y horas
interminables de risas. Y algún disgusto. Pero a lo que vamos. En
estos días de bombardeo informativo de los USA, que si gana el
blanco o el negro (sensu stricto) y tal y cual, giro mi ojos de
degollado cordero occidental más allá del paralelo 38. El
Brillante Camarada y líder de la República Popular de Korea es un
fetiche poderoso entre tanto líder con asesores de imagen que le
esconden los muertos en el armario. Muchos confunden mi fascinación
por Norkorea con adhesión al Juché. La fascinación no es una
cuestión baladí para aquellos que vivimos más de la fantasía que
de la cruel realidad. Las cosas bonitas son bonitas. Ya sea un
uniforme nazi con marta cibelina o un cartel bien chulo alabando el
cumpleaños de Lenin. Las dictaduras no democráticas siempre han
estado en cabeza en diseño gráfico y moda marcial.
En primer plano, una teen Ri Sol Ju, en unos Juegos de esos de deportes.
Pero yendo a la
cara tierna del régimen de Pyongyang tenemos que alucinarnos de la
belleza de Lideresa que tienen allí. No a todos les gusta la
sutilidad oriental, pero Ri Sol Ju, eclipsa esa luz que brilla desde
la Torre Juché. Si nos remitimos a un medio tan fiable como la
Wikipedia, los surcoreanos -gente bastante rara que hacen películas
extrañas y envidian en silencio a sus hermanos del Norte- en sus
publicaciones afirman que el amor de Kim Jong Un – bautizado por
maese Zurdo con Gran Lidl- y Ri Sol Ju eran un amor adolescente y que
desaprobado por el icono pop Kim Jong Il lo tuvieron que dejar.
Claro, muerto el padre, el hijo, el que hace morteruelo con los
borrachos que no saben lo que es el luto, la enseña y presume de
chica guapa, porque en el fondo, el ternesco Brillante Camarada es
como un niño grande, que monta a caballo y va a ver cosas, como su
difunto y recordado padre. La enseña en los conciertos y en esos
paseos tan bonitos que dan por las plazas gigantescas, construidas para albergar al mismísimo Cthulhu en su seno.
Esta bagatela es
para recordarnos que existen más mujeres detrás de hombres, más
allá de Michelle Obama, Hillary Clinton o muchísimo más allá de
Ana Botella. Ri Sol Ju es como un día con dos arcoiris. Un bello
sueño juché del que esperamos no despertar jamás.
Qué buen rato echamos paseando por Pyongyang, amorcito juché.
Carecer de libros propios es el colmo de la miseria.
Benjamin Franklin
Ostras, fíjate, éste lo ha leído un filipino transexual que hace skate, ¡total!
Por ahí, en el mentidero facebookino,
se encuentra uno con cosas bastante raras. Sí, hay gente pá tó que
decía el torero. Ya son las noticias que llegan a mis oídos sobre
el bookcrossing, esto es, dejar libros para que las gentes los cojan
y haya regocijo, y después los recolectores, una vez ojeado el
mamotreto en cuestión, lo dejan por ahí para que otro lo encuentre
y haya regocijo de nuevo. ¿Es la hecatombe de la cultura? ¿Es eso
de la cultura es gratuita que tanto se repetía en la empalagosa
Transición? Porque, a ver, ¿no hay acaso bibliotecas? ¿no
venden ya las librerías? Y es más ¿no han ideado esos cachivaches
infernales a los que les cogen millardos de libros, más o menos la
mitad de la producción de César Vidal? Sigo perplejo. La
gente quiere darle un misticismo, misterio, un jiji jaja, al asunto,
que es como ir a comprar droga porque te gusta ir al poblao a ver el
ambiente. Eso devalúa el objeto libro. Los libros se han dejado
siempre -muchas veces pidiendo el dni en prenda-, se han regalado en
Navidades, incluso se han comprado para adornar estanterías. ¡Se
han robado! La historia de un libro es bonita si es un ejemplar de
una edición del s. XVI que se salvó de la hoguera porque un judio
converso de los que lamía tocino por las calles lo escondió en una
falsa pared. O ese libro firmado por el autor en estado de embriaguez
en un bar de viejos a las cinco de la mañana. Pero es que estos
modernos quieren hacer de una edición en rústica un caso CSI.
Acabarán analizando el ADN de todos los miasmas de los que hayan
manoseado una edición barata de cualquier librucho de Ray Loriga,
es un poner. Yo no utilizo las bibliotecas, porque soy “joven” en
edad de coleccionar y mi principal pasión es tener muchos libros,
pero las defiendo a capa y espada. Son necesarias en las sociedades
modernas... en las postmodernas, los hipsters, con sus gafas de pasta
y sus bolsos locos, con sus extraños sombreros y su búsqueda
perpetua del malditismo más superficial necesitan un extra, porque
si no las cosas son como aburridas.
El añadido liberador
El libro es continente, es
contenido, es olor a tinta, o es aroma a viejo amarillo, se puede
encontrar en todos los sitios donde aún haya un atisbo de esperanza
para la raza humana... como diría el controvertido Günter,
todos, hasta los más malos, todos los libros, son sagrados. No
tienen que compartir esta visión conmigo o con Grass, pero la
banalización, esa burdo intercambio, no sé a que conduce.
Idealización de lo rancio
Ya
mismo un libro será un objeto raro en el mundo PDF. Amenlos,
acaricienlos, lo que hay dentro es lo importante, pero no deja de
haber un trabajo detrás. Y muchas veces, un buen gusto por la forma,
por el papel, por las tintas y grabados. A lo mejor, ustedes que no
se han manchado las manos de tinta me dicen que soy un exagerado.
Puede ser, nos estás restringiendo nuestra libertad de hacer el
guay. Nada más lejos de mi objetivo. Hagan lo que les salga del
ciruelo. ¡Quémenlos si quieren! Ya sabemos quienes son los que
queman libros. Al final, acabaremos reescribiendo, en formato Kindle
de gran calidad que nos pasaremos por iCloud, todo. Y puede
ser que mañana ni existas. Aunque claro, para eso tendrías que
salir en un libro.
(escenas de lucha de almas -que no de clases- frente al Congreso)
"Leña y punto"
(J.M. Sánchez Fornet, secretario general del SUP)
Desde que Rubalcaba dio permiso a las ¿Fuerzas de Orden? para repartir leña cuando en la canícula de 2011 los indignados se decidieron (¡por fin!) a rodear Interior, EXpaña está como Argentina mediando los 70, rodeándose a sí misma (cual madeja coital de serpientes con alma de escorpión), en plena lucha entre las dos almas del PSOE: el partido del GAL versus la república virtual de la señorita ZetaPepis. Suciedades parapoliciales contra necedades coreográficas. El resto, libertarios irreductibles, comunistas inasequibles al chantaje ¿frentepopulista?, islandeses (clase media no adscrita pero sinceramente contraria a la corrupción partitocrática -los auténticos huérfanos de la UCD-), por mucho bulto que hagan en las protestas, son meros comparsas frente a la superestructura, la PSOE (como dicen los penibéticos más apesebrados), que recoge, desde la seducción entreverada de miedo (el 23F, el 11M), el testigo de la superestructura franquista, más primaria (y, por tanto, construida a la inversa, a partir de un miedo mayúsculo y prolongado que irá engalanándose, a partir del desarrollismo, con vetas seductoras -esa seducción impepinable y elemental de la rienda que se afloja...-), frente a las cuales el PP no es más que anécdota sin entidad propia (satélite neofranquista -pero menos, si vamos a la letra pequeña- con Aznar y rehén de los protocolos con el PSOE -desde mayo de 2008- con Rajoy) Y es que, en realidad, volviendo a la seducción de la PSOE, las ofertas que tanto Felipe como ZP hicieron tanto a los hunos (dejad que los fachas se acerquen a mí y los reconvierto en mamporreros de Interior -nada mejor para acabar con el involucionismo que encabalgarlo con un buen soborno ante sus fauces-) como a los hotros (los más ineptos, los más demagógicamente nerdos, con el presidente a la cabeza, serán los primeros -la administración entendida como antiutópico Club de la Comedia: parafraseando a uno de los Marx, todo, hasta SOPA DE GANSO, regresa pero en clave de farsa torpe, inane, descerebrada: el MUNDO FELIZ de Huxley reescrito por Mr Bean-) son ofertas imposibles de superar, reconozcámoslo. Sólo podría ocurrir tal milagro desde una visceral revolución interior en la mayoría de indignados, revolución que implicase trascender el miope y atomizado ¿qué hay de lo mío?, la nostalgia de pesebre, los bajos instintos lúdicos tanto ciegamente represivos como de narcisismo protestatario, los espejismos sectarios azuzados por unos medios que siempre serán el enemigo (el día que quienes rodean el Congreso, rodeen con igual ímpetu las sedes de EL PAIS y de LA SEXTA y de MEDIASET y de la galaxia PLANETA -la portavocía oficiosa de Rajoy y consorciada con el señor que mueve LA SEXTA y PUBLICO, por cierto-, ese día podrá decirse que la protesta está más cerca de ISLANDIA que de la Argentina alucinada del 74/75 lista, desde su esquizofrenia, para caer en horrores de aún mayor calibre).
dedicado a todos los estupendos que practican gestos feroches desde la impunidad del FB; el día que uno de estos gestos les cueste (en pérdida de empleos, linchamiento civil, ostracismo social...) lo que a mí cierta mañana de junio de 1986, entonces, sí, lo mismo me quito el sombrero.
El inconformista más travieso es, al final, el más membrillo. Y el que se lo cree de veras y no abdica de su disconformidad, cuidadín, ninios y ninias, ese es un SUPERVILLANOOOOOO!!! (un mensaje del Gran Hermano por cortesía de muesli Soylent Brown -hecho con caca de cadáver exquisito-)
Estoy tan satisfecho de este post en Facebook
que lo convierto también en entrada luminarca
Está de moda por FB (debe de ser -digo yo- un remanente de lo políticamente correcto) pedir a los malos que no hagan maldades. Me parece tan grotescamente ¿farisaico? ¿goliardesco? ¿coreográfico? ¿Uno se imagina a alguien pidiendo a Mengele que abandone sus experimentos y se dedique a la acupuntura y a la pediatría? ¿De qué va esto?
El chantaje moral es el arma de los malos para confundir a (algunas -desde luego, a mí no-) personas de buena voluntad. Pero pretender usarlo desde la buena voluntad contra los malos (esto es, contra quienes lo inventaron y que, por supuesto, son impermeables a ello) me parece de una alienación supina.
Lo siento, me sigo quedando con el ciudadano que pide su desayuno arma en mano o con el que (más templado e inasequible a días de furia) planea el modo más eficaz de acabar con los malos o, si se trata de pedir, el que pide al Padrino y/o Dios de turno que le resuelva la papeleta. Pero tonterías las justas.
Perdonen que, a diferencia de tant@s ¿amig@s? del FB, no haga ademanes de quemarme a lo bonzo por los via crucis blindados (al final, siempre caen de pie) de tal juez, tal pope de la SGAE o tal crítico musical. Pero vengo de la compra, de hacer equilibrios funambulares para no salirme de un presupuesto día a día más exiguo, y mis preocupaciones y cabreos son otros.
Me cabrea que el mejor grupo que he tenido jamás para hacer música, tanto en creatividad como en arreglos como en voces e instrumentación, no sea valorado como se merece a nivel económico a la hora de subir a un escenario (lo mismo si tocásemos en el Metro -como ya hizo mi buen amigo Charlie M en sus inicios- o acompañados de una cabra nos iría mejor en ese aspecto).
Me cabrea que las diversas ofertas y propuestas editoriales que se me han planteado en los últimos tiempos no contemplen ni por asomo una práctica, según parece olvidada y por completo obsoleta, que yo sí conocí en los 80: la del anticipo a la hora de firmar un contrato.
Me cabrea que en los 90 se me remunerase cada colaboración en publicaciones tan variopintas y no especialmente mastodónticas en su difusión como PROXIMO MILENIO o DISCOBARSA y hoy, si alguien me propone algo parecido, es siempre gratis total.
Me cabrea que se me exija sumariamente el pago de algo y se demoren siempre los cobros de lo que sea.
Me cabrea que se me diga, como razón para todo ello, que estamos en crisis al tiempo que, en concepto de subvenciones, trapicheos, sobornos y cambalaches, se esté moviendo de manera disfuncionalmente injustificada cantidades obscenas de capital que no remuneran a quien produce sino a quien se deja corromper.
Me cabrea que, en esta puñetera teratocracia en que hoy malvivimos (incluso quienes creen que viven bien), se recompense la indigencia y la picaresca y se castigue y/o postergue todo lo que pueda oler remotamente a excelencia y a honestidad.
Me cabrea que la hidalguía tenga que casi pedir perdón ante la hijoputez.
Me cabrea tanto que hay momentos en que no sé si podré aguantarlo mucho más.
Jubilado de la opinión, sea. Jubilado de la anécdota tertuliana, sea. Jubilado de la puyita feisbookera (salvo algún -cada vez más- aislado desahogo visceral al sentir mi inteligencia y mi h-o-n-o-r -ese concepto tan alien y anómalo hoy en día- frontalmente agredidos), sea. De vuelta de las mil vueltas (estériles por quijotescas) de combatir a favor de galeotes que acaban revolviéndose contra quien pretendía defenderlos, sea. Procurando la discreción. Procurando la prudencia. Intentando vivir el cuarto final de la vida sin autoinmolaciones gratuitas. Todo ello sea. Pero... eso sí, nunca abyecto ni cómplice de la canallería vigente. Siempre inasequible al silencio cuando el milagro de un justo o de una justa se muestra ante mí señalando honestamente, objetivamente, con justicia (sin débitos a terminal alguna, sin vender ninguna moto, sin sesgar el discurso con parcialidades propagandísticas), que EL REY VA DESNUDO. Félix Rodrigo y Prado Esteban, con su discurso justo, con su palabra justa (y por tanto sustancialmente incorrecta en tiempos encanallados y terminales -necesitados de un De Profundis para redimirse: un De Profundis en que la necesidad redima frente al capricho, en que lo esencial prime y rija sobre lo irrelevante, en que el buen sentido no recule ante el sinsentido...-), hacen más llevadera esta Sodoma (que casa fonética y conceptualmente con Roma, la guarida arquetípica de la Gran Bestia que puso en evidencia una y otra vez la última santa de nuestro tiempo, Simone Weil), este peplum (no es casual que Félix como Prado como su común troquel weiliano tengan tanta querencia por el Medievo, antimateria del peplum), este cul de sac en que lo humano se vuelve pura y dura metástasis y donde el único destino noble es el de esa ínfima minoría de células cancerosas que nos rebelamos contra nuestro karma patógeno y preferimos ser vacuna y antídoto a persistir por la pendiente destructiva y venenosa. Siempre que perciba milagros de realidad y naturaleza y armonía y sentido BUENO que planten cara (pese a lo desproporcionado de la lid) a las enormidades sofísticas, demagógicas, plutólatras, irresponsables, caprichosas, chantajistas, teratocráticas, en una palabra... siempre, siempre, daré testimonio de tales milagros, aunque con ello pueda poner en riesgo una cierta perspectiva de tranquilidad y confort para los últimos años. Claro que ahora ya no sería quijotería estéril, sino INTELIGENCIA, DECENCIA, H-O-N-O-R (sinónimo siempre -como lo que defienden Prado y Félix- de FECUNDIDAD -esto es, lo contrario de la metástasis, de la erección babélica, de la burbuja indefectiblemente cortoplacista-). Y es que el límite entre la discreción y la abyección es nítido y perfectamente RESPETABLE para quienes (tan pocos, por desgracia) lo sabemos percibir.
(en plena digestión de EL CAMINO DEL PENSAR DE MARTIN HEIDEGGER,
de Otto Pöggeler, traducido, anotado y epilogado por Félix Duque)
Cuanto más difícil se me hace escribir y, por tanto, leer irrelevancias, más me siento en condiciones de respetar (esto es, de mejor acceder) a la(s) Palabra(s) (y al eco sonoro de sus silentes espacios).
Hay sopas de ley, como esas telarañas kafkianas que nos depara el Gran Hermano omnivigilante y que sólo traen un poco más de frío y soledad a las existencias ya de por sí poco duchas en calores y compañas.
Y hay sopas de amor, como las que prepara Clara, la guitarrista de Vermeer, con las que combatir los vientos siberianos y los bajones de ánimo. Bienaventuradas sean éstas y ojalá acaben anulando en su humeante cordialidad a las primeras.
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